J’ai connu un homme. Oui, je sais, c’est un peu extraordinaire. Il avait deux jambes, deux pieds, une tête et tout ce qui va avec.
Pourtant, tout le monde le considérait comme un être humain.
Il n’aimait pas ouvrir ses volets. C’est un peu idiot, les ouvrir, les refermer.
Se fatiguer pour laisser entrer le jour, alors que le jour, c’est du provisoire.
A peine le temps de s’intéresser à lui, il est parti.
Si on ne s’intéresse pas à lui, c’est encore plus rapide.
Au début, cet homme ouvrait ses six volets.
Puis il a vu qu’avec cinq volets ouverts, il voyait très bien.
Puis à quatre, trois, deux.
Quand il a commencé à n’ouvrir qu’un seul volet, il a constaté qu’il pouvait le laisser entrouvert.
Ensuite, il a pris l’habitude de vivre dans le noir.
C’est pas mal, l’obscurité, on n’y voit goutte, et ce n’est pas cher.
L’avantage, c’est que, quand il est mort, il ne s’en est pas aperçu.
Ce sont ses voisins qui lui ont appris la nouvelle.
Comme dernière volonté, il a demandé à placer des volets sur son cercueil.
Ainsi, par temps de pleine lune, il peut contempler toutes les belles choses qu’il n’a pas vues de son vivant.
Et quand il fait jour, il ouvre en grand les volets de son cercueil.
Bernard Raquin
(c) 2010
